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Le Uccisioni di ZebreClark Howard |
Nell’America degli anni ’70, una banda di fanatici pieni di odio in un culto religioso vilmente bigotto si fece strada attraverso un numero imprecisato di vittime innocenti che furono scelte esclusivamente per il colore della loro pelle. Ma oggi il caso è quasi dimenticato: non ci sono anniversari, né commemorazioni, né retrospettive né documentari televisivi. Perché? Perché i fanatici pieni di odio erano neri e le vittime innocenti bianche. Di seguito sono riportati estratti da The Zebra Killings di Clark Howard, un libro che ricostruisce con fantasia questi crimini scandalosamente sottostimati. Le lezioni del libro diventano di giorno in giorno più urgenti e importanti, perché le “uccisioni di zebre” saranno ripetute su scala molto più ampia in tutta l’America e in Europa se noi bianchi non ci separiamo dai neri e dagli altri non bianchi che ci odiano e per distruggerci.
Gli incontri si sono svolti nel loft di un magazzino di San Francisco. Sono stati condotti da un dignitoso uomo di colore con la barba di Vandyke. Indossava un completo da lavoro e parlava in tono tranquillo, quasi ministeriale.
“La popolazione dell’uomo bianco in Nord America ha raggiunto i centotre milioni. La popolazione dell’uomo nero è di soli diciassette milioni. Ma” – ha tenuto un indice rigido vicino a un orecchio – “la popolazione dell’uomo bianco nel mondo è solo di quattrocento milioni, mentre la popolazione dell’uomo nero nel mondo ha raggiunto i quattro miliardi e mezzo.”
Si voltò e camminò a passo misurato davanti a una parete del loft. Di fronte a lui, seduto su vecchie ma comode poltrone e divani, c’era un pubblico di una dozzina di uomini di colore. I loro occhi lo seguirono mentre camminava.
“Ci sono cinquantasette milioni di miglia quadrate di terra sulla terra. L’uomo bianco usa solo sei milioni di miglia quadrate; l’uomo nero usa quasi quattro volte quella quantità: ventitré milioni di miglia quadrate.”
In due angoli della stanza, di fronte al pubblico, stavano le guardie del corpo dell’oratore: due uomini neri grandi e potenti con occhi socchiusi e guizzanti che scrutavano costantemente i volti attenti. Questi uomini accompagnavano l’oratore ovunque, uno guidava la Continental su cui viaggiava, gli altri gli aprivano le porte ovunque andasse.
“Quindi sulla terra oggi,” ha continuato l’oratore, “ci sono più uomini neri che bianchi, e gli uomini neri occupano e usano più terra dei bianchi.” Smise di passeggiare e la sua voce assunse un tono evidente. “Allora perché l’uomo bianco è riuscito a presentarsi come nostro superiore? Perché è riuscito a controllare la nostra razza per quattrocento anni? Per rispondere a questa domanda” – si alzò di nuovo l’indice – “dobbiamo tornare indietro nel tempo e imparare come è nato l’uomo bianco.”
L’oratore è tornato al centro del muro e si è rivolto al pubblico. Sembrava che qualcosa stesse accadendo ai suoi occhi; stavano diventando più larghe e più bianche.
“Mille anni fa, vicino alla città santa della Mecca, viveva un malvagio leader nero di nome Yakub. Desiderava creare una razza di persone deboli che lui e i suoi antenati potessero governare per sempre. Per fare questo, ha iniziato a studiare la razza nera. Ha imparato che in ogni uomo di colore esistono due germi: un germe nero e un germe marrone. Trovò un modo per separare i germi marroni da quelli neri, e mise i germi marroni in tutte le ragazze sane e forti tra i suoi seguaci che avevano almeno sedici anni di età. Quando hanno prodotto i bambini, ha separato i neri e nutriti con le bestie selvagge, ma ha curato con cura quelli marroni e allevati per adulti. Quando ha approvato una legge che i neri che erano uguali non potevano sposarsi; solo quelli che non erano simili potevano sposarsi. Il nero doveva sposare il marrone. L’oscurità doveva sposare la luce e la luce doveva sposare la luce.
“Yakub fu contento perché vide il suo popolo diventare sempre più debole, mentre lui e coloro che governavano con lui rimasero neri e forti. Per seicento anni continuò questo processo di innesto del marrone dal nero e del marrone più chiaro dal marrone più scuro, finché alla fine il sangue nero originale si era assottigliato così tanto e divenne così debole che il germe che trasportava perse tutto il suo colore e divenne bianco. Bianco debole e malvagio.”
Dal pubblico giunsero diversi bassi grugniti di disapprovazione. L’oratore annuì d’accordo con loro.
“Quando i discendenti di Yakub si resero conto di ciò che era stato fatto, era troppo tardi. I diavoli bianchi innestati si erano diffusi sulla terra e stavano insegnando lezioni su un nuovo e misterioso dio che nessuno poteva vedere fino a dopo la morte. Ben presto all’ottantacinque per cento delle persone sulla terra fu insegnato a conoscere questo dio misterioso. Gli stavano insegnando il dieci per cento che era intelligente e astuto e desiderava guidarli. Solo un esiguo cinque per cento della popolazione della terra è rimasto credendo rettamente nel vero dio, Allah.”
L’oratore alzò l’indice come una spada vendicativa. “Per quattrocento anni questi infedeli bianchi hanno diffuso la loro falsa religione sulla terra come una grande piaga sporca, cercando di spegnere la luce di Allah. Sia i cristiani che gli ebrei sono colpevoli di creare rivali ad Allah. Entrambe sono religioni fabbricanti di schiavi neri dedite alla distruzione mentale dell’uomo nero. Sono i nemici di Allah e sono le uniche persone responsabili di aver sviato i nove decimi della popolazione nera del mondo.”
“Il male!” disse ad alta voce uno degli uomini del pubblico.
Gli occhi dell’oratore si spalancarono ancora di più. La sua voce si fece roca, sibilante. “Per quattrocento anni questo diavolo bianco innestato ha controllato la terra e manipolato l’uomo nero. Per quattrocento anni ha castrato uomini neri, violentato donne nere e calpestato la testa di piccoli bambini neri!”
“Diavoli!” disse una voce tra il pubblico. Era lo stesso uomo che aveva parlato prima. Era un uomo di colore dal collo grosso con un cranio ben rasato e occhi simili a fori di proiettili. L’unica caratteristica morbida di tutta la sua presenza erano le sue ciglia lunghe, quasi femminili. Sotto la luce in alto, il suo cranio luccicante brillava. Chiama quest’uomo Head.
“Per quattrocento anni,” l’oratore iniziò ora a inveire, “noi, i veri seguaci di Allah, i veri musulmani della terra, abbiamo subito persecuzioni per mano di questo diavolo bianco innestato che proveniva dal nostro seme diluito! Siamo stati relegati in ghetti, privati di un’istruzione decente, vittime del mercato del lavoro e mandati nelle prigioni dei bianchi!” L’indice sferzava il pubblico. “Ci sono alcuni in questa stessa stanza che possono testimoniare le ingiustizie perpetrate su di noi nelle prigioni dei bianchi.”
“Proprio così!” ha detto il Head. Era uno che poteva dare tale testimonianza.
“Tutto ok!” disse un giovane negro dalla pelle chiara accanto a lui. Così leggero che la sua pelle aveva delle lentiggini, aveva sette anni meno di Head, che aveva ventotto anni, ed era bello da ragazzo. A differenza di Head, non poteva testimoniare nulla sulla prigione dell’uomo bianco, perché non era mai stato nemmeno arrestato, tanto meno incarcerato. Nella luce soffusa dall’alto, con il contrasto scuro di Head accanto a lui, sembrava quasi di pelle gialla. Chiamalo Yellow.
“Ma non abbiamo bisogno delle prigioni dell’uomo bianco per dimostrarci che l’uomo bianco è il nostro nemico,” ha continuato l’oratore barbuto. “Dobbiamo solo studiare le nostre lezioni da questo” – ha rimosso un piccolo libro dalla tasca interna. “Messaggio all’Uomo Nero,” disse, abbassando la voce in un tono riverente per leggere il titolo del libro. Aprendo la copertina, ha recitato una preghiera dalla prima pagina. “Nel nome di Allah, il Beneficente, il Misericordiosissimo Salvatore, al quale ogni lode è dovuta per aver suscitato tra noi un Divino Leader, Insegnante e Guida, il più onorevole Elijah Muhammad. As-salaam-allaikum.”
“As-salaam-allaikum,” il pubblico ha ripetuto in concerto. Era un tradizionale detto musulmano: “La pace sia con te.”
“Passa all’argomento dell’Islam in questo libro e troverai la tua risposta su chi è il nemico di Allah,” ha detto l’oratore. “Passa alla quarta domanda e alla quarta risposta e vedrai, imparerai. Ascolta! La quarta domanda: ‘Allah ha nemici e chi sono?’ La quarta risposta: ‘I nemici di Allah sono conosciuti attualmente come razza bianca o razza europea, che sono le uniche persone responsabili di aver fuorviato i nove decimi di la popolazione totale della nazione nera.’ Quello” – pugnalò l’aria sopra di lui con l’indice – “ci dice chi è il nostro nemico. Adesso mi dici!”
“Il diavolo bianco innestato!” ha detto il Head.
“Diavoli bianchi!” ha detto Yellow.
“Bianchi – bianchi – bianchi!” dissero gli altri con un canto basso. Solo un uomo tra il pubblico non ha risposto. Era il terzo uomo che si è seduto sul divano con Head e Yellow. Aveva la stessa età di Head, e come Head era stato nella prigione dell’uomo bianco. I due si erano conosciuti a San Quentin; questo era stato rilasciato solo di recente. Niente nel suo aspetto era insolito; non aveva né il bell’aspetto fanciullesco di Yellow, né l’espressione gelida di Head. Aveva semplicemente un aspetto normale. Ciò che era straordinario in lui giaceva sotto la superficie, non visto. Stava nelle sue mani, che erano letali, e nei suoi piedi, che erano mortali. Era un esperto di kung fu e jujitsu. Chiamalo Judo.
“Ora che conosciamo il nemico,” ha detto l’oratore, “cosa ne facciamo di lui?” Sorrise, separando i capelli intorno alle sue labbra rosa. “Leggi semplicemente le leggi di Maometto. Leggi la decima lezione, che chiede: ‘Perché Maometto e qualsiasi musulmano uccidono il diavolo?’ E risponde: ‘Perché il diavolo è malvagio al cento per cento e non osserverà e obbedirà alle leggi dell’Islam.’ I suoi modi e le sue azioni sono simili un serpente del tipo innestato. Mohammed ha imparato che non può riformare i diavoli bianchi, quindi devono essere uccisi. Tutti i musulmani uccideranno il diavolo bianco perché sanno che è un serpente. Ogni musulmano è tenuto a uccidere quattro diavoli e, portandone e presentandone quattro contemporaneamente, la sua ricompensa è un bottone da indossare sul risvolto del suo cappotto e il trasporto gratuito alla città santa della Mecca per vedere il fratello Mohammed.”
“Lode al fratello Mohammed!” dissero gli uomini del pubblico all’unisono. Di nuovo tranne che per il Judo, che rimase in silenzio.
“Le lezioni sono chiare,” ha detto l’oratore. I suoi occhi erano molto spalancati ora, i bulbi oculari tremolavano globi bianchi che rotolavano sui volti davanti a lui. “Le lezioni dicono chi è il nemico!”
“Proprio così!”
“Le lezioni dicono cosa fare del nemico!”
“Proprio così!”
“Uccidi il serpente innestato!”
“Uccidilo!”
“Uccidi i bianchi malvagi!”
“Uccidili!”
“Uccidi i diavoli dagli occhi azzurri!”
“Uccidere! Uccidere! Uccidere!”
Il canto era basso, mormorato, che scorreva per la stanza come acqua sporca in uno scantinato allagato. Proveniva da bocche meccanizzate sotto occhi ipnotizzati, simili a robot, ipnotiche, incontrollabili.
Mentre il canto andava avanti, l’oratore se ne andò in silenzio. Le sue guardie del corpo gli aprirono le porte e lo seguirono al piano di sotto e fuori dove era parcheggiato il Continental. Se ne andarono nella notte.
Dietro, nel soppalco, continuava il canto, creato dalle voci di tutti gli uomini che avevano ascoltato l’oratore (pp. 21-25).
Le ali dell’Angelo della Morte furono assegnate a ogni uomo che uccise quattro bambini bianchi, cinque donne bianche o nove uomini bianchi.
Al completamento della quota richiesta, è stata scattata la fotografia di un nuovo membro e sono state estratte un paio di ali nere che si estendono dal collo. La foto è stata montata su una lavagna insieme alle immagini di altri candidati vincitori e la lavagna è stata esposta su un cavalletto alle riunioni del loft. A quel tempo, c’erano quindici Angeli della Morte accreditati in California. Per raggiungere la loro appartenenza collettiva, avevano già ucciso silenziosamente in tutto lo stato 135 uomini bianchi, 75 donne bianche, 60 bambini bianchi – o abbastanza di una combinazione di questi per dare a ciascuno di loro i quattro, cinque o nove crediti richiesti. Era l’ottobre del 1973. L’ufficio del procuratore generale della California aveva già compilato segretamente un elenco di quarantacinque di quegli omicidi avvenuti nelle città di San Francisco, Oakland, Berkeley, Long Beach, Signal Hill, Santa Barbara, Palo Alto, Pacifica, San Diego e Los Angeles; e nelle contee di San Mateo, Santa Clara, Los Angeles, Contra Costa, Ventura e Alameda. Tutte le vittime erano bianche. Tutti i sospetti noti degli omicidi erano stati associati al movimento musulmano nero. Gli omicidi continuavano anche allora in tutto lo stato (pp. 35-36).
“Dai, amico, io voglio una donna bianca oppure un bambino, capito?” ha detto Yellow. “Non voglio scopare con nessun uomi.” Oltrepassò l’uomo all’angolo. Head mormorò qualcosa ma non si oppose ulteriormente.
Yellow svoltò a sinistra dopo Battery e iniziò a girare nella zona di Telegraph Hill.
Nel loro appartamento al 399 di Chestnut Street, Richard Hague e sua moglie Quita decisero di fare una passeggiata dopo cena. È stata una serata piacevole. Richard indossò un cardigan leggero; Quita si avvolse uno scialle di lana sudamericano giallo e arancione sulle spalle, sopra la felpa e il cardigan che aveva già addosso. Lasciarono l’appartamento e si diressero a ovest su Chestnut, verso Columbus Avenue.
Richard Hague, trent’anni, era un ingegnere minerario impiegato nell’ufficio di San Francisco della Utah International Company. Quita, due anni più giovane, era una giornalista per la stampa di Industrial City a South San Francisco. Il mese precedente avevano celebrato il loro settimo anniversario di matrimonio.
Mentre camminavano in discesa su Chestnut, si tenevano per mano.
Richard e Quita Hague erano bianchi.
“Eccoti, amico,” disse Head a Yellow quando vide la giovane coppia bianca. “C’è una donna per te e un uomo per me.”
“E lui?” chiese Yellow, muovendo il mento verso il Judo e parlando come se non fosse nemmeno presente.
“Il suo cuore non è pronto,” rispose Head con un ghigno.
“Vaffanculo amico!” Il Judo scattò.
“Accosta all’angolo,” ordinò Head, ignorando il Judo.
Il Yellow ha parcheggiato sul lato nord di Chestnut, vicino all’angolo di Powell. La giovane coppia bianca stava camminando lungo il lato sud della strada, verso lo stesso angolo.
“Stai con il furgone come prima,” ha detto Head a Yellow. Si è rivolto al Judo. “Mi aiuterai o no, amico?” chiese freddamente.
Head e Judo si sono incrociati. La domanda di Head era una sfida diretta e il Judo lo sapeva.
“Sono proprio dietro di te, amico,” disse Judo. In quel momento odiava Head.
Head e Judo scesero dal furgone e attraversarono la strada. Salirono sul marciapiede una trentina di metri davanti alla coppia bianca. Si separarono: Head stava sul marciapiede, Judo si appoggiava a una staccionata sul marciapiede. La coppia bianca avrebbe dovuto camminare tra di loro.
Quita Hague aveva spesso problemi con le persone che pronunciavano male il suo nome. La maggior parte delle persone lo pronunciava così com’era scritto, inventando qualcosa come “Quee-ta.” La pronuncia corretta era “Kee-ta.” Aveva sviluppato un modo intelligente per sottolineare la pronuncia corretta: diceva: “Pensa a me come Quita Banana.” Ha funzionato come un fascino.
Quita era una giovane donna vivace ed estroversa con un senso dell’umorismo acuto, spesso contagioso. Era pronta a ridere delle proprie disgrazie, come rimanere senza benzina sulla Bayshore Freeway a mezzanotte. Il suo sorriso da folletto e le lentiggini spesso facevano sì che le persone la scambiassero per irlandese. Ma il suo nome da nubile era Pirelli-Minetti, e una delle cose di cui era più orgogliosa nella vita era che suo nonno, uno specialista in vigna, era stato uno dei primi laureati alla Stanford University, nella classe del 1906.
Mentre camminava con suo marito questa sera, Quita non vedeva l’ora che arrivasse Natale. Le piaceva il Natale più di ogni altra festa. Mancavano ancora due mesi, ma abitualmente cominciava a pensarci presto. Ogni volta che la stagione si avvicinava, le veniva sempre in mente il primo Natale che lei e Richard avevano passato insieme. Erano sposati da quattro mesi e vivevano nell’Africa sud-occidentale, dove Richard lavorava come geologo. Non c’era niente come un albero di Natale sempreverde da trovare, così Quita decise che avrebbero dovuto decorare un cespuglio di camelthorn, che aveva un’abbondanza di piccole foglie verdi e innumerevoli minuscole spine. Insieme a un tacchino insolitamente duro e temperature afose, ha fatto poco per portare loro lo spirito tradizionale delle vacanze. Hanno finito per festeggiare il Natale in una piscina locale per sfuggire al caldo.
Non era stato un gran bel primo Natale, ma per una Quita sentimentale era un ricordo che amava.
Strinse la mano di Richard un po’ più forte mentre camminavano lungo Chestnut, verso due uomini di colore che si rilassavano sui lati opposti del marciapiede.
Quando le Hagues iniziarono a camminare tra di loro, Head allungò una mano e afferrò Richard per il braccio. “Aspetta, amico. Non muoverti. Vieni con noi.”
Judo si allontanò dalla recinzione e puntò contro di loro una pistola. Era in piedi in discesa e li guardava. Richard si bloccò. Ma non Quita.
“No, no, no,” disse, spaventata, con la voce rotta. Oltrepassò Judo e corse parecchi metri in discesa.
Ora Head estrasse una pistola. Lo puntò contro il petto di Richard. “Torna qui, donna,” disse a Quita, “o lo ucciderò.” Gli occhi di Quita Hague e di suo marito si incontrarono per un istante nel grigio opaco del lampione.
“Ci hanno già,” disse Richard. “Collaboriamo. Non ci faranno del male.”
Con riluttanza, esitazione, Quita tornò al punto in cui era tenuto suo marito. Judo le prese il braccio.
“Vai a quel furgone,” disse Head. Tenendo ancora il braccio di Richard, lo guidò attraverso la strada stretta.
Judo ha seguito un passo indietro con Quita.Yellow li vide arrivare. Saltò fuori e corse ad aprire le porte di carico sul lato del passeggero.
“Entra,” ordinò Head, spingendo Richard verso il furgone. Hague salì sul furgone. “Spostati lì e sdraiati,” disse Head. “Sul tuo stomaco.” Hague si avvicinò e si stese a faccia in giù accanto ai cuscini dei mobili impilati nel letto del furgone.
“Adesso tu,” Head annuì a Quita.
“No!” disse, di nuovo terrorizzata. Ha iniziato a correre una seconda volta. Yellow, più giovane e più veloce di Head o Judo, allungò una mano e l’afferrò per i capelli. La spinse indietro e la sbatté contro il lato del furgone. Gemette e iniziò a zoppicare.
“Entra!” Yellow scattò, afferrandola da sotto il braccio, fino vicino alla spalla, e facendola salire sul furgone.
La fece stendere dietro il sedile del passeggero, a faccia in giù come se suo marito stesse mentendo. “Stai lì, puttana!” disse con la sua brutta voce da ragazzo. Adesso l’urina si era asciugata sui pantaloni e si sentiva meglio. Più come un uomo.
Poi all’improvviso sentì qualcosa che gli fece venire la nausea.
“Merda, amico!” sibilò il Judo. “Sta arrivando una fottuta macchina della polizia.” Gli agenti di polizia Bruce Marovich e Ben McAllister stavano procedendo lentamente lungo Chestnut verso Powell. McAllister stava guidando l’auto radio in bianco e nero; Marovich era sul sedile del passeggero e controllava regolarmente la strada. Mentre superavano il centro dell’isolato, Marovich osservò un’attività sul marciapiede vicino al punto in cui era parcheggiato un furgone Dodge di colore chiaro. Si accigliò, studiando la situazione, mentre l’auto radio passava lentamente davanti al furgone. Marovich era un poliziotto da più di cinque anni. Non vide nulla di veramente sospetto accadere al furgone, eppure...
“Aspetta un minuto,” disse a McAllister. “Torna vicino a quel furgone bianco.”
McAllister ha sostenuto. Mentre si fermavano parallelamente al furgone, Head si avvicinò a loro.
“Cosa sta succedendo?” chiese Marovich dal finestrino del passeggero.
“Va tutto bene, agente,” disse Head con un sorriso. “Avevamo un gomma a terra e la stiamo riparando.”
Dietro Head, Marovich poteva vedere un altro uomo di colore. Era vagamente consapevole della presenza di una terza persona ancora intorno al portellone di carico aperto. Ma niente sembrava fuori dell’ ordinario. I due neri che poteva vedere da vicino erano uomini ben vestiti e ben curati; certamente non ladri di coprimozzo.
Marovich ci pensò su un momento. Poi ha detto: “Va bene.”
Fece un cenno al suo partner e proseguirono, continuando la loro pattuglia.
Pochi minuti dopo, il furgone era di nuovo in autostrada, diretto a sud verso i cantieri ferroviari sotto il Central Basin. Il Yellow stava guidando. Il Head era dietro, a cavalcioni di Richard Hague, legando le mani dietro di lui con uno spago pesante. Il Judo era accanto a lui, a cavallo di Quita. Le sue mani erano già legate. Il Judo la faceva rotolare su un fianco; una mano era sotto la sua felpa, toccandole i seni.
Yellow guardò nello specchietto retrovisore e vide Head che guardava attraverso il portafoglio di Richard Hague. “Non ci è permesso rubare, amico,” ha detto.
“Devi solo guidare,” scattò Head. “Non sto facendo altro che guardare.” Chiuse il portafoglio e lo rimise nella tasca di Richard. Poi girò Hague e cominciò a frugare nelle tasche anteriori.
Hague alzò la testa e vide che il Judo stava facendo qualcosa a Quita. “Cosa le stai facendo?” chiese.
Judo, arrabbiato per essere stato osservato dal marito della donna bianca, allungò una mano e lo colpì in bocca. “Zitto, motherfucker!” Lanciò un’occhiata a Head. “Amico, fagli tenere la sua fottuta faccia in giù.”
“Tieni la faccia bassa, motherfucker,” ordinò Head.
Hague alzò di nuovo la testa, il sangue che gli colava sul labbro inferiore per il rovescio di Judo. “Cosa le sta facendo?” Il Head si allungò dietro di lui e raccolse una chiave inglese dritta. “Ti avevo detto di tenere il tuo motherfucking bianco a faccia in giù!” Agitò la chiave inglese e colpì la mascella di Richard Hague. La testa di Hague cadde all’indietro come se avesse il collo spezzato; il sangue gli sgorgava dalle narici. Il Head lo colpì di nuovo, rompendogli la mascella in altri due punti. “L’ho detto una volta al motherfucker,” mormorò. “Non lo dico due volte a nessun motherfucker.” Lo colpì con la chiave inglese una terza volta.
“Rick–” disse Quita. Era poco più di un lamentoso sussurro.
“Chiudi il becco, puttana,” disse Judo. Adesso aveva Quita sulla schiena, felpa e cardigan tirati su intorno al collo, accarezzandole i seni scoperti con entrambe le mani.
Il Head scese dall’incosciente Richard e si avvicinò a loro. Mise la mano tra le gambe di Quita e iniziò a strofinarla attraverso i suoi jeans. Le mani di Quita erano legate dietro la schiena e lei era sdraiata su di loro. Aveva stretto i pugni e inarcava il corpo per alleviare il dolore ai polsi. Il Head pensava che stesse spingendo la parte inferiore del corpo verso l’alto perché lui la stava massaggiando. “Ti piace, piccola?” chiese con un sorriso osceno. Si guardò intorno Judo in faccia. “Fai schifo, piccola?” “Ehi, amico,” disse Yellow al volante, “dovremmo uccidere i diavoli bianchi, non fotterli.”
Head lo ignorò. Stava cercando di slacciare una larga cintura di pelle che Quita indossava sui suoi jeans, ma non ci riuscì perché il Judo era seduto troppo indietro su di lei. Ha cercato di avvicinare la mano alla cerniera per aprire la cerniera, ma non è riuscito a raggiungerla. “Merda, amico,” disse frustrato. Si slacciò i pantaloni e rilasciò l’erezione.
Yellow si guardò alle spalle. “Non dovremmo scopare con questi diavoli bianchi,” ha avvertito di nuovo. “Dovremmo solo ucciderli.” Il Head aveva una mano arricciata attorno al suo pene duro. “Nessuna regola dice che non posso scopare un diavolo bianco prima di ucciderla,” ha sostenuto. “Non è vero, amico?” chiese a Judo, dandogli una pacca sulla spalla.
“Non chiedermelo, amico,” rispose Judo. “Non conosco regole.” Il Judo si mosse finché non fu più sopra Quita ma si inginocchiò accanto a lei, vicino al suo collo. Si chinò e le succhiò uno dei capezzoli.
Al volante, Yellow stava diventando sempre più agitato. Non era così che doveva essere. Non succhiare le tette del diavolo bianco o cercare di entrare nei suoi vestiti. Lanciò un’occhiata al successivo segnale di uscita dalla rampa: PENNSYLVANIA AVENUE. C’erano diramazioni ferroviarie solitarie e isolate appena a est di Pennsylvania Avenue. Yellow scese sull’acceleratore e cambiò sulla corsia di uscita.
Il viso di Quita Hague era rivolto verso il muro del furgone. Le lacrime le scorrevano lungo le guance, scendendole nella bocca e sul collo. Le sue mani erano intorpidite. Poteva sentire le labbra di Judo succhiarle il capezzolo crudo; poteva vedere il Head che camminava verso il suo viso sulle ginocchia, i pantaloni aperti, il pene nero eretto. E dalla parte anteriore del furgone c’era la voce lamentosa e costante che parlava dell’uccisione dei diavoli bianchi.
“Per favore – per favore–” ha implorato. “Stuprami – prendi i miei soldi ma per favore non uccidermi – per favore.” “Non lo faremo, piccola,” disse Head, “almeno, non finché non avremo finito con te.” Yellow uscì dall’autostrada, tornò su per la Pennsylvania fino alla Twenty-third Street e passò sotto l’autostrada verso la zona industriale. Come aveva ipotizzato, il quartiere era tranquillo, privo di attività. Passò Indiana Avenue e guidò fino al Minnesota. Andò in Minnesota, sentendo la ghiaia sostituire il pavimento sotto le gomme. In pochi secondi aveva superato la Twenty-fourth Street. Ha guidato lungo uno sperone ferroviario a binario unico fino a quando non ha svoltato in uno stretto vicolo di magazzini e banchine di carico. Lì ha bloccato i freni e ha slittato fino a fermarsi.
“Quel diavolo bianco appartiene a me!” lui gridò.
Yellow balzò da dietro il volante e corse alla porta del carico. Lo aprì con vendetta e allungò una mano sotto lo schienale del sedile del passeggero. Quando estrasse di nuovo la mano, conteneva un machete da sedici pollici. Ci fece parecchie costolette in aria, come per provarlo.
“Dimmi, amico, stai attento con quel motherfucker,” disse Head, coprendosi l’erezione in modo protettivo.
“Questo diavolo bianco è mio!” Il Yellow ha dichiarato di nuovo. La sua voce era un forte sibilo; i lineamenti fanciulleschi del suo viso erano distorti: labbra contorte, occhi ridotti a fessure, il pomo d’Adamo che pulsava. “La voglio! Lei è mia!”
“Sì, giusto, amico, prendila,” convenne velocemente Judo. “Stai attento con quella fottuta spada.”
Yellow prese Quita Hague per i suoi folti capelli scuri e la trascinò fuori dal furgone. È uscita su un fianco ed è caduta pesantemente a terra. Yellow la trascinò fino alle ginocchia, la trascinò in ginocchio per diversi metri, poi con rabbia, impazienza, la tirò in piedi.
“Oh, per favore – oh, no–” implorò, soffocando e piangendo.
Il Yellow le diede una scossa violenta per i capelli per farla star dietro.
Inciampò, barcollò, quasi cadde. I suoi polsi erano logorati dallo spago, le ginocchia che pulsavano per essere caduti su di loro e trascinati su di loro, il suo cuoio capelluto una massa di dolore mentre i suoi capelli venivano letteralmente strappati dalle radici. Ma probabilmente non provava nulla di quell’agonia perché tutto il suo essere doveva essere intrecciato con la terribile paura della morte imminente. Poteva vedere il machete nella mano di Yellow. Doveva sapere cosa ne avrebbe fatto.
“Oh, per favore – oh, no–”
Quando Yellow l’ha portata dove voleva, vicino allo sperone della ferrovia, le ha lasciato i capelli e ha usato un tiro all’anca per farla cadere a terra. Il Judo, guardando da vicino al furgone, si rese conto che era un tiro che lui stesso aveva insegnato a Yellow quando lui, Judo, uscì di prigione per la prima volta. Era uno dei lanci di jujitsu di base. Facile da eseguire. Particolarmente facile se applicato a una donna terrorizzata, quaranta libbre più leggera, con le mani legate dietro la schiena.
“Oh, per favore – oh, no–”
Yellow l’afferrò di nuovo per i capelli e la trascinò su uno dei binari. Quando la lasciò andare, una manciata dei suoi capelli uscì, intrecciati tra le sue dita. Yellow lo fissò disgustato; gli strinse freneticamente la mano finché i capelli non si sciolsero e caddero a terra.
“Ora la tua testa è la mia, diavolo bianco,” disse Yellow.
“Oh, per favore – oh, no – per favore–”
Era l’ultima volta che Quita implorava per la sua vita.
Yellow alzò il machete in aria e lo fece cadere con tutte le sue forze sulla gola di Quita Hague.
Head e Judo erano in piedi accanto al furgone parcheggiato quando Yellow tornò di corsa da loro.
“L’ho fatto! L’ho fatto!” Yellow gridò trionfante. Lanciò le mani in aria, tenendo ancora in mano il machete insanguinato, e fece una breve danza della vittoria. Judo pensava che non fosse diverso dai balli veloci che i giocatori di Americano football fanno in end zone dopo un touchdown. Judo fissò il ghigno frenetico di Yellow. “Dovresti vedere il sangue che sgorga dal collo di quel diavolo!” Yellow ha detto. “È meraviglioso, meraviglioso! Devo farne una foto!” Spinse il machete nella mano di Head e corse intorno al furgone. Da sotto il sedile del conducente, ha rimosso una fotocamera Polaroid con flash collegato. Con esso si affrettò a tornare allo sperone ferroviario.
Il Head fissò la lama macchiata di sangue che teneva in mano. “Diavoli dagli occhi azzurri,” mormorò. “Volevo che quella cagna mi succhiasse il cazzo.” Guardò Richard Hague nel furgone. “Scommetto che gli ha succhiato il cazzo,” disse indignato. “Motherfucker dagli occhi azzurri!” Con improvvisa ferocia, il Head ha raggiunto con il machete e ha colpito la faccia dell’incosciente Richard Hague. Ha hackerato due volte. Tre volte. Quindi, sbavando leggermente sulle sue labbra gonfie, trascinò la forma inerte fuori dal furgone e attraverso il terreno. Judo, con gli occhi spalancati, guardò Head allontanarsi, trascinando Richard Hague per un braccio dietro di sé. Pazzo, pensò Judo, il motherfucker è pazzo.
Quando Head si avvicinò allo sperone ferroviario, vide un lampo esplodere. Poi un altro. Yellow che scatta foto della sua uccisione, pensò imbronciato. Lui ha una donna e io ho solo un uomo. Merda. Il Head trascinò Richard Hague sul lato opposto dei binari da dove giaceva Quita. Un uomo è meglio di niente, pensò. Almeno, meglio di quello che stava ottenendo il Judo stasera. Con la stessa indifferenza come se stesse tagliando la legna, Head iniziò a fare a pezzi la faccia di Richard Hague.
Dall’altra parte dei binari, Yellow ha finito di scattare foto. Anche lui pensò brevemente al Judo, che aspettava al furgone; Judo, che stasera avrebbe il merito di non uccidere. Poi Yellow si ricordò di un anello che aveva visto al dito di Quita Hague: un anello d’oro bianco con una pietra verde. Sapeva che gli Angeli della Morte non avrebbero dovuto rubare alle loro vittime, ma decise di portare via l’anello – per il Judo. Il suo amico si sarebbe sposato in pochi giorni; forse potrebbe usare l’anello. Piegandosi, Yellow fece rotolare Quita di lato abbastanza da esporre i polsi flosci e torti e si sfilò l’anello dal dito.
Quando Yellow fece un passo indietro attraverso i binari, vide Head che continuava a sparare. “Ehi, fratello, vuoi una foto di quel diavolo?” chiese.
“Non ho bisogno di foto, amico,” mormorò Head. “Se dico di aver ucciso il motherfucker, allora l’ho ucciso. Non ho bisogno di nessuna immagine.”
“Va bene, fratello.” Yellow si affrettò a tornare al furgone.
Quando fu di nuovo solo, Head prese il portafoglio di Richard Hague e se lo fece scivolare in tasca. Nessuno lo saprebbe mai, si sarebbe detto.
Alcuni minuti dopo, Head tornò al furgone, lanciò il machete insanguinato nella parte posteriore e salì.
Senza i fari, il furgone si allontanò lentamente dallo sperone ferroviario e dalla carneficina che si era propagata su di esso.
Quella sera, poco dopo le undici, John Battenberg e sua moglie Beverly erano nella loro auto guidando verso ovest sulla Twenty-fifth Street. Battenberg era un quarantunenne professore d’arte alla San Jose State University. Come avevano fatto gli Hagues in precedenza, i Battenberg decisero di prendere un po ’d’aria prima di andare a letto. A differenza degli Hagues, guidavano invece di camminare.
Quando la loro macchina superò l’incrocio con Minnesota Avenue, i Battenberg videro una figura barcollare dall’ombra e barcollare verso la strada.
“Sembra che sia ubriaco,” ha detto Beverly Battenberg.
“Sembra,” convenne suo marito. Poi John Battenberg ha dato un’occhiata più da vicino. “Aspetta un minuto. Le mani di quel’uomo sono legate dietro la schiena.”
Battenberg accostò e scese dall’auto. Si affrettò verso la figura barcollante.
Era Richard Hague.
In stato di shock, malamente colpito al viso e alla testa, Hague aveva fatto l’incredibile: si era aggrappato alla vita, si era tirato in piedi con le mani ancora legate e si era messo a piedi cercando aiuto per sua moglie.
Battenberg rimase sbalordito da ciò che vide. La testa di Richard Hague era orribilmente mutilata. La carne era stata squarciata fino all’osso. Il suo cranio era aperto ed esposto. Orribili strisce di pelle gli pendevano dal viso, gocciolando costanti rivoli di sangue. Borbottava incoerentemente.
Battenberg sciolse le mani di Hague, lasciando cadere a terra il ruvido spago. Ha guidato Hague alla sua macchina. Non sapendo dove fosse l’ospedale più vicino, si è recato alla vicina stazione di polizia del distretto di Potrero. Il furgone, nel frattempo, era andato a sud in autostrada. Ha parcheggiato dietro un appartamento nella sezione Hunters Point. Judo andò alla porta dell’appartamento e bussò. La porta fu aperta da una giovane donna di colore paffuta, dal viso tondo, vestita con abiti musulmani.
“As-salaam-alaikum,” ha detto Judo, pronunciando il saluto musulmano. “As-salaam-alaikum,” rispose.
“Ho bisogno di un favore,” ha detto Judo. “I miei amici e io abbiamo bisogno di un posto dove lavarci.”
La donna ha notato macchie scure sul suo cappotto Nehru e sulla camicia rosa che indossava sotto. “Cosa stavi facendo?,” chiese.
Judo sorrise. “Siamo stati fuori a uccidere i bianchi,” ha detto. La sua voce era per metà seria e per metà scherzosa. Prese la mano della giovane donna. “Ascolta, non voglio che tu sia coinvolto in questo. Vai in camera da letto e rimani finché non se ne sono andati. Non fare domande, capito?”
Studiò a lungo i suoi occhi, poi annuì ed entrò nella sua camera da letto.
Head e Yellow si lavarono in bagno, strofinandosi via il sangue di Hague dalle mani e dalle braccia. Poi i tre uomini riempirono d’acqua un piccolo bidone della spazzatura e lo portarono al furgone. Tolsero le imbottiture dei mobili e sciacquarono il pavimento del carico, ripulendo il sangue di Richard Hague. Il Yellow ha usato l’acqua in eccesso per lavare via il machete e lo ha rimesso sotto il sedile del passeggero.
Quando Yellow e Judo furono momentaneamente lontani da Head, Yellow diede a Judo l’anello che aveva preso da Quita Hague. “Così è che la notte non sarà un disastro completo per te,” ha detto. “Forse puoi usarlo al tuo matrimonio.”
“Grazie, amico,” disse Judo. “Lo apprezzo.”
Alla luce della cucina, Judo esaminò l’anello. All’interno della fascia era inciso: REH to QPM 9-17-66 ALL MY LOVE. Judo strofinò diversi minuscoli granelli di rosso dall’oro bianco e si infilò l’anello in tasca.
Alla stazione di polizia, John Battenberg è corso fino alla prima macchina di pattuglia occupata che ha visto e ha bussato al finestrino. “Ho un uomo qui che potrebbe morire!”
Gli ufficiali Donald Hensic e John Chestnut corsero alla macchina di Battenberg. Hanno dato un’occhiata a Richard Hague e hanno immediatamente inviato via radio una richiesta di luci e sirena di emergenza per ambulanze di codice tre. Entro dieci minuti, Hague era in viaggio per il San Francisco General Hospital.
I due poliziotti, insieme a un’altra squadra e un sergente, tornarono con i Battenberg all’incrocio tra Twenty-fifth e Minnesota. Cominciarono a perquisire la zona. La prima cosa che trovarono fu la lunghezza del filo che John Battenberg aveva tolto dalle mani di Richard Hague. Successivamente hanno trovato una piccola pozza di sangue ancora umido dove Richard era stato disteso. Poi hanno trovato diverse chiazze di capelli castani che giacevano tra i binari. Alla fine hanno trovato Quita.
All’appartamento di Hunters Point, Head e Yellow se n’erano andati e Judo e la ragazza musulmana erano soli.
“Non dovresti essere qui senza un accompagnatore,” gli disse. “Non siamo ancora sposati.”
“Saremo tra tre giorni,” ha detto Judo. “Comunque, ho un regalo per te e volevo che fossimo soli quando te l’ho dato.”
Le mise al dito l’anello di Quita Hague in oro bianco e smeraldo.
“Oh, tesoro, è così carino!” lodò, alzando il dorso della mano per vedere come le stava. “Accidenti, deve essere costato qualcosa!”
“Non era economico,” ha detto Judo.
Allo sperone ferroviario, Quita Hague è stata fotografata per la morte per la seconda volta. In piedi intorno al suo corpo c’erano uomini del Crime Lab, Photo Lab, Operations Center e dei dettagli della Omicidi, e un rappresentante dell’ufficio del medico legale. Quita era ancora distesa su un binario dei binari. I suoi capelli, il viso e la parte superiore del busto erano arruffati dal suo stesso sangue secco. La sua testa giaceva all’indietro in un angolo grottesco, il collo aperto, quasi separato dal corpo. La sua trachea e la maggior parte delle arterie principali del collo erano state aperte e la sua spina dorsale e il midollo spinale erano stati lacerati.
Le sue mani erano ancora legate dietro la schiena.
Quita Hague è stata dichiarata morta alle 23.45.
Alla fine del primo giorno, ci sono state due vittime.
Quita Hague era morta, fatta a pezzi.
Richard Hague era ancora vivo, in stato di shock, il viso e la testa orribilmente mutilati (pp. 36-47).
L’uomo bianco che avevano rapito per strada dodici ore prima era assolutamente terrorizzato. Lo fecero spogliare nudo e legarono mani e piedi a una sedia di legno con lo schienale diritto. La sedia, a sua volta, era saldamente fissata a un pilastro del soppalco in modo che non potesse spostarla o ribaltarla. Un panno sporco gli era stato infilato in bocca e su di esso erano stese strisce di nastro adesivo. Riusciva a respirare, ma questo era tutto.
L’uomo era giovane: circa venticinque. Media: cinque dieci, 140 libbre. Era stato scelto la sera prima mentre osservava un gruppo di artisti di strada in Ghirardelli Square, il moderno complesso di negozi e ristoranti ai margini di Fisherman’s Wharf. Quattro neri lo seguirono fuori dal complesso e lo raggiunsero in un isolato isolato di North Point Street. Lo hanno letteralmente circondato, uno di loro gli ha spinto la canna di una pistola contro le costole.
“Sii calmo, motherfucker,” gli fu detto con un sorriso. “Causaci problemi e muori qui e ora.”
Da quando lo avevano legato alla sedia, aveva desiderato cento volte di aveva causato loro problemi, di aveva fatto una scenata, di aveva cercato di scappare. Una rapida morte per strada sembrava più desiderabile ogni ora che passava. Dio solo sapeva cosa avevano intenzione di fargli.
I suoi vestiti erano stati portati via e giacevano in un mucchio in un angolo. Il suo portafoglio, i soldi e altri effetti personali erano su una sedia accanto al mucchio. I suoi rapitori erano sembrati particolarmente contenti quando avevano esaminato la sua identificazione. “Questo idiota non viene nemmeno da queste parti, amico,” disse uno di loro. “Probabilmente non verrà nemmeno denunciato come disperso qui.”
Per la maggior parte era stato lasciato solo nel loft. Di tanto in tanto uno o due neri che non erano stati tra i rapitori si avvicinavano per vederlo. Di tanto in tanto hanno fatto commenti.
“Non vedo perché le motherfuckers non avrebbero potuto afferrare una donna,” ha detto una di loro. “Allora avremmo potuto fare una festa da succhiare il cazzo.”
“Puoi ancora, piccola,” rispose il suo amico. “Sembra quasi il tuo tipo.” L’amico rise per tutto il percorso giù per le scale.
Un altro che si avvicinò, da solo, lo fissò per diversi lunghi minuti. “Tu bianco motherfucking diavolo,” mormorò. “Malvagio diavolo motherfucking serpente bianco innestato.”
Un altro ancora gli sorrise freddamente e disse: “Ho qualcosa per te, honky.” Ha tirato fuori il suo pene e ha urinato su tutto lo stomaco e l’inguine dell’uomo legato.
Con il passare del giorno. il corpo del prigioniero iniziò a dolere per la prova di essere legato in una posizione; il suo stomaco brontolava di rabbia per la fame; divenne rigido, dolorante, freddo. Ma tutto il suo disagio fisico era insignificante rispetto al terribile terrore mentale che provava. Gli uomini che lo avevano avuto erano ovviamente pazzi, pazzi. E le cose che potrebbero fargli... indicibili.
Sebbene non sapesse esattamente cosa fossero quelle cose, era certo che le sue peggiori paure si sarebbero realizzate. Si sarebbe volentieri tolto la vita piuttosto che affrontare le prossime ore notturne (pp. 170-172).
Nel loft, l’uomo bianco legato alla sedia stava cercando di raggrinzirsi dentro di sé. I suoi occhi erano spalancati per il terrore e il suo corpo pallido e nudo tremava sia per la paura che per l’esposizione. Ormai da un’ora i neri stavano salendo le scale a due o tre, e stavano solo in piedi di fronte a lui, guardandolo, studiandolo. E sorridenti, sempre sorridenti: sorrisi ampi e luminosi: denti bianco perla in volti scuri con occhi che di rado sbattono le palpebre.
Sapeva che il tempo era vicino perché c’era un’elettricità tra loro, una tensione ed eccitazione di fondo, un nervosismo, come l’aura nello spogliatoio di un concorrente pochi minuti prima del titolo. Ciò che l’uomo legato non sapeva era il motivo della sensazione. Qualcosa stava per succedere; semplicemente non sapeva cosa.
Mi attaccheranno sessualmente, pensò. Come aveva sentito che facevano ai nuovi uomini in prigione. Ecco perché i suoi vestiti erano stati portati via e lui era stato lasciato nudo. Avevano programmato di tenerlo fermo e usarlo sessualmente, costringerlo a servirli sessualmente.
E poi, pregate Dio, quando avessero finito con lui, lo avrebbero gettato in un vicolo da qualche parte e sarebbe finito tutto. Dio, sarebbe tutto finito–
Ma anche se lo pensava, sapeva che si stava illudendo. Sapeva che non sarebbe stato così. Una terribile, putrida malattia nel profondo di lui gli disse che stava vivendo i suoi ultimi minuti di vita. Questo loft – questo loft squallido e squallido con il suo odore pesante e di muffa – era l’ultima cosa che avrebbe mai visto.
Lo avrebbero ucciso.
Quando venne la notte e il loft si fece buio, li sentì sfilare su per le scale, ridendo e scherzando e prendendo in giro tutto, come ragazzini chiassosi in un parco giochi. Poi le luci si accesero e la porta della tromba delle scale fu accuratamente chiusa e sprangata. Gli si avvicinarono e gli si misero a semicerchio, la prima volta che erano tutti lì insieme. Non c’erano sorrisi, né sorrisi, ora che il momento era arrivato. Questa sarebbe stata una faccenda seria, fatta in modo mirato e determinato. C’era, dicevano le loro facce, una ragione per quello che stavano per fare.
Uno degli uomini andò a un armadio e tornò con una scatola di cartone a seno nudo contenente una collezione di coltelli, mannaie, tronchesi di metallo e machete. “Tutti ne prendono uno,” ha detto.
Gli uomini si avvicinarono al palco; ognuno ha selezionato un singolo strumento.
“Ora mettiti in fila.”
Gli uomini formavano un’unica colonna.
“Faremo a turno. Vado prima io.”
L’uomo si avvicinò al prigioniero legato e imbavagliato. Fece una pausa, poi all’improvviso, brutalmente, tagliò l’orecchio sinistro dell’uomo.
Il successivo in linea aprì un paio di tronchesi di metallo e tagliò un pollice.
Il successivo ha usato una mannaia per tagliare tre dita.
Le urla della vittima furono soffocate dal bavaglio che aveva in bocca. Nella stanza si sentivano solo orribili grugniti soffocati di animali. Per fortuna, l’uomo legato perse presto conoscenza. La carneficina continuò comunque.
Metodicamente, gli uomini della fila hanno massacrato il loro prigioniero come un maiale in un mattatoio (pp. 178-179).
La mattina della vigilia di Natale, due miglia a sud di dove il Judo lasciava cadere il fagotto in mare, due giovani donne, Dorene Racouillat e Sara Scott, stavano portando a spasso il cane di Dorene sulla spiaggia ai piedi di Pacheco Street. Hanno trovato il fagotto lavato sulla spiaggia. Lo spago giallo, modellato in una rete, si era tenuto durante il rotolamento del fascio lungo l’argine, il successivo tuffo in mare e il viaggio tumultuoso lungo due miglia di costa rocciosa e sabbiosa; ma il telone si era piegato in alcuni punti e c’erano lacrime e lacerazioni nella plastica. Uno di questi era triangolare, lungo circa quattro pollici su ciascun lato. Attraverso il buco, le due giovani donne potevano vedere l’inconfondibile vista della carne umana pelosa con una striscia di sangue arruffato su di essa.
Fu chiamata la polizia. Gli ufficiali John Hanifin e Max Schenk hanno risposto. Non appena hanno visto cosa conteneva il fagotto, hanno convocato le varie persone che erano richieste sulla scena: il tenente Mikulik e il sergente O’Connor, per occuparsi dell’area fisica; Hicks del Photo Lab per scattare le foto cruente; Jackson del Crime Lab per cercare prove fisiche; Armstrong e McKenna di Homicide; e il dottor Jindrich dell’ufficio del medico legale per dichiarare morta la vittima. Quest’ultima era solo una formalità.
Il pacco è stato infine spostato in centro, nell’ufficio del medico legale. Sono state scattate altre fotografie cruente. Poi gli assistenti dell’obitorio iniziarono il lavoro peggiore di tutti: scartare il fagotto. Quello che hanno trovato è stato orribile.
Il corpo era senza testa, mani o piedi. La testa era stata tagliata alla base del collo, le mani appena sopra il polso, i piedi appena sopra le caviglie. Entrambe le braccia erano tenute in posizione ai lati del busto da un filo. Le ginocchia erano state avvicinate al petto e anche legate da un filo. L’addome inferiore era stato tagliato in due dall’osso iliaco; intestini e altri organi interni erano fuoriusciti dalla ferita aperta. Era uno spettacolo che anche il guardiano dell’obitorio più incallito avrebbe ricordato per molto tempo a venire.
Non c’era modo di identificare il corpo: nessun segno, cicatrice, tatuaggi o qualsiasi altra cosa che potesse offrire un indizio. E ovviamente nessuna impronta latente, lavoro dentale o altro di quella natura, a meno che non siano state trovate le altre parti del corpo. O a meno che non si presentasse un rapporto di persone scomparse, o qualcuno si fosse fatto avanti che avrebbe riconosciuto cosa c’era dei resti.
Nel frattempo, il corpo è stato elencato come John Doe n. 169 (pp. 184-185).
Gli incontri si sono svolti nel loft di un magazzino di San Francisco. Sono stati condotti da un dignitoso uomo di colore con la barba di Vandyke. Indossava un completo da lavoro e parlava in tono tranquillo, quasi ministeriale.
“La popolazione dell’uomo bianco in Nord America ha raggiunto i centotre milioni. La popolazione dell’uomo nero è di soli diciassette milioni. Ma” – ha tenuto un indice rigido vicino a un orecchio – “la popolazione dell’uomo bianco nel mondo è solo di quattrocento milioni, mentre la popolazione dell’uomo nero nel mondo ha raggiunto i quattro miliardi e mezzo.”
Si voltò e camminò a passo misurato davanti a una parete del loft. Di fronte a lui, seduto su vecchie ma comode poltrone e divani, c’era un pubblico di una dozzina di uomini di colore. I loro occhi lo seguirono mentre camminava.
“Ci sono cinquantasette milioni di miglia quadrate di terra sulla terra. L’uomo bianco usa solo sei milioni di miglia quadrate; l’uomo nero usa quasi quattro volte quella quantità: ventitré milioni di miglia quadrate.”
In due angoli della stanza, di fronte al pubblico, stavano le guardie del corpo dell’oratore: due uomini neri grandi e potenti con occhi socchiusi e guizzanti che scrutavano costantemente i volti attenti. Questi uomini accompagnavano l’oratore ovunque, uno guidava la Continental su cui viaggiava, gli altri gli aprivano le porte ovunque andasse.
“Quindi sulla terra oggi,” ha continuato l’oratore, “ci sono più uomini neri che bianchi, e gli uomini neri occupano e usano più terra dei bianchi.” Smise di passeggiare e la sua voce assunse un tono evidente. “Allora perché l’uomo bianco è riuscito a presentarsi come nostro superiore? Perché è riuscito a controllare la nostra razza per quattrocento anni? Per rispondere a questa domanda” – si alzò di nuovo l’indice – “dobbiamo tornare indietro nel tempo e imparare come è nato l’uomo bianco.”
L’oratore è tornato al centro del muro e si è rivolto al pubblico. Sembrava che qualcosa stesse accadendo ai suoi occhi; stavano diventando più larghe e più bianche.
“Mille anni fa, vicino alla città santa della Mecca, viveva un malvagio leader nero di nome Yakub. Desiderava creare una razza di persone deboli che lui e i suoi antenati potessero governare per sempre. Per fare questo, ha iniziato a studiare la razza nera. Ha imparato che in ogni uomo di colore esistono due germi: un germe nero e un germe marrone. Trovò un modo per separare i germi marroni da quelli neri, e mise i germi marroni in tutte le ragazze sane e forti tra i suoi seguaci che avevano almeno sedici anni di età. Quando hanno prodotto i bambini, ha separato i neri e nutriti con le bestie selvagge, ma ha curato con cura quelli marroni e allevati per adulti. Quando ha approvato una legge che i neri che erano uguali non potevano sposarsi; solo quelli che non erano simili potevano sposarsi. Il nero doveva sposare il marrone. L’oscurità doveva sposare la luce e la luce doveva sposare la luce.
“Yakub fu contento perché vide il suo popolo diventare sempre più debole, mentre lui e coloro che governavano con lui rimasero neri e forti. Per seicento anni continuò questo processo di innesto del marrone dal nero e del marrone più chiaro dal marrone più scuro, finché alla fine il sangue nero originale si era assottigliato così tanto e divenne così debole che il germe che trasportava perse tutto il suo colore e divenne bianco. Bianco debole e malvagio.”
Dal pubblico giunsero diversi bassi grugniti di disapprovazione. L’oratore annuì d’accordo con loro.
“Quando i discendenti di Yakub si resero conto di ciò che era stato fatto, era troppo tardi. I diavoli bianchi innestati si erano diffusi sulla terra e stavano insegnando lezioni su un nuovo e misterioso dio che nessuno poteva vedere fino a dopo la morte. Ben presto all’ottantacinque per cento delle persone sulla terra fu insegnato a conoscere questo dio misterioso. Gli stavano insegnando il dieci per cento che era intelligente e astuto e desiderava guidarli. Solo un esiguo cinque per cento della popolazione della terra è rimasto credendo rettamente nel vero dio, Allah.”
L’oratore alzò l’indice come una spada vendicativa. “Per quattrocento anni questi infedeli bianchi hanno diffuso la loro falsa religione sulla terra come una grande piaga sporca, cercando di spegnere la luce di Allah. Sia i cristiani che gli ebrei sono colpevoli di creare rivali ad Allah. Entrambe sono religioni fabbricanti di schiavi neri dedite alla distruzione mentale dell’uomo nero. Sono i nemici di Allah e sono le uniche persone responsabili di aver sviato i nove decimi della popolazione nera del mondo.”
“Il male!” disse ad alta voce uno degli uomini del pubblico.
Gli occhi dell’oratore si spalancarono ancora di più. La sua voce si fece roca, sibilante. “Per quattrocento anni questo diavolo bianco innestato ha controllato la terra e manipolato l’uomo nero. Per quattrocento anni ha castrato uomini neri, violentato donne nere e calpestato la testa di piccoli bambini neri!”
“Diavoli!” disse una voce tra il pubblico. Era lo stesso uomo che aveva parlato prima. Era un uomo di colore dal collo grosso con un cranio ben rasato e occhi simili a fori di proiettili. L’unica caratteristica morbida di tutta la sua presenza erano le sue ciglia lunghe, quasi femminili. Sotto la luce in alto, il suo cranio luccicante brillava. Chiama quest’uomo Head.
“Per quattrocento anni,” l’oratore iniziò ora a inveire, “noi, i veri seguaci di Allah, i veri musulmani della terra, abbiamo subito persecuzioni per mano di questo diavolo bianco innestato che proveniva dal nostro seme diluito! Siamo stati relegati in ghetti, privati di un’istruzione decente, vittime del mercato del lavoro e mandati nelle prigioni dei bianchi!” L’indice sferzava il pubblico. “Ci sono alcuni in questa stessa stanza che possono testimoniare le ingiustizie perpetrate su di noi nelle prigioni dei bianchi.”
“Proprio così!” ha detto il Head. Era uno che poteva dare tale testimonianza.
“Tutto ok!” disse un giovane negro dalla pelle chiara accanto a lui. Così leggero che la sua pelle aveva delle lentiggini, aveva sette anni meno di Head, che aveva ventotto anni, ed era bello da ragazzo. A differenza di Head, non poteva testimoniare nulla sulla prigione dell’uomo bianco, perché non era mai stato nemmeno arrestato, tanto meno incarcerato. Nella luce soffusa dall’alto, con il contrasto scuro di Head accanto a lui, sembrava quasi di pelle gialla. Chiamalo Yellow.
“Ma non abbiamo bisogno delle prigioni dell’uomo bianco per dimostrarci che l’uomo bianco è il nostro nemico,” ha continuato l’oratore barbuto. “Dobbiamo solo studiare le nostre lezioni da questo” – ha rimosso un piccolo libro dalla tasca interna. “Messaggio all’Uomo Nero,” disse, abbassando la voce in un tono riverente per leggere il titolo del libro. Aprendo la copertina, ha recitato una preghiera dalla prima pagina. “Nel nome di Allah, il Beneficente, il Misericordiosissimo Salvatore, al quale ogni lode è dovuta per aver suscitato tra noi un Divino Leader, Insegnante e Guida, il più onorevole Elijah Muhammad. As-salaam-allaikum.”
“As-salaam-allaikum,” il pubblico ha ripetuto in concerto. Era un tradizionale detto musulmano: “La pace sia con te.”
“Passa all’argomento dell’Islam in questo libro e troverai la tua risposta su chi è il nemico di Allah,” ha detto l’oratore. “Passa alla quarta domanda e alla quarta risposta e vedrai, imparerai. Ascolta! La quarta domanda: ‘Allah ha nemici e chi sono?’ La quarta risposta: ‘I nemici di Allah sono conosciuti attualmente come razza bianca o razza europea, che sono le uniche persone responsabili di aver fuorviato i nove decimi di la popolazione totale della nazione nera.’ Quello” – pugnalò l’aria sopra di lui con l’indice – “ci dice chi è il nostro nemico. Adesso mi dici!”
“Il diavolo bianco innestato!” ha detto il Head.
“Diavoli bianchi!” ha detto Yellow.
“Bianchi – bianchi – bianchi!” dissero gli altri con un canto basso. Solo un uomo tra il pubblico non ha risposto. Era il terzo uomo che si è seduto sul divano con Head e Yellow. Aveva la stessa età di Head, e come Head era stato nella prigione dell’uomo bianco. I due si erano conosciuti a San Quentin; questo era stato rilasciato solo di recente. Niente nel suo aspetto era insolito; non aveva né il bell’aspetto fanciullesco di Yellow, né l’espressione gelida di Head. Aveva semplicemente un aspetto normale. Ciò che era straordinario in lui giaceva sotto la superficie, non visto. Stava nelle sue mani, che erano letali, e nei suoi piedi, che erano mortali. Era un esperto di kung fu e jujitsu. Chiamalo Judo.
“Ora che conosciamo il nemico,” ha detto l’oratore, “cosa ne facciamo di lui?” Sorrise, separando i capelli intorno alle sue labbra rosa. “Leggi semplicemente le leggi di Maometto. Leggi la decima lezione, che chiede: ‘Perché Maometto e qualsiasi musulmano uccidono il diavolo?’ E risponde: ‘Perché il diavolo è malvagio al cento per cento e non osserverà e obbedirà alle leggi dell’Islam.’ I suoi modi e le sue azioni sono simili un serpente del tipo innestato. Mohammed ha imparato che non può riformare i diavoli bianchi, quindi devono essere uccisi. Tutti i musulmani uccideranno il diavolo bianco perché sanno che è un serpente. Ogni musulmano è tenuto a uccidere quattro diavoli e, portandone e presentandone quattro contemporaneamente, la sua ricompensa è un bottone da indossare sul risvolto del suo cappotto e il trasporto gratuito alla città santa della Mecca per vedere il fratello Mohammed.”
“Lode al fratello Mohammed!” dissero gli uomini del pubblico all’unisono. Di nuovo tranne che per il Judo, che rimase in silenzio.
“Le lezioni sono chiare,” ha detto l’oratore. I suoi occhi erano molto spalancati ora, i bulbi oculari tremolavano globi bianchi che rotolavano sui volti davanti a lui. “Le lezioni dicono chi è il nemico!”
“Proprio così!”
“Le lezioni dicono cosa fare del nemico!”
“Proprio così!”
“Uccidi il serpente innestato!”
“Uccidilo!”
“Uccidi i bianchi malvagi!”
“Uccidili!”
“Uccidi i diavoli dagli occhi azzurri!”
“Uccidere! Uccidere! Uccidere!”
Il canto era basso, mormorato, che scorreva per la stanza come acqua sporca in uno scantinato allagato. Proveniva da bocche meccanizzate sotto occhi ipnotizzati, simili a robot, ipnotiche, incontrollabili.
Mentre il canto andava avanti, l’oratore se ne andò in silenzio. Le sue guardie del corpo gli aprirono le porte e lo seguirono al piano di sotto e fuori dove era parcheggiato il Continental. Se ne andarono nella notte.
Dietro, nel soppalco, continuava il canto, creato dalle voci di tutti gli uomini che avevano ascoltato l’oratore (pp. 21-25).
Le ali dell’Angelo della Morte furono assegnate a ogni uomo che uccise quattro bambini bianchi, cinque donne bianche o nove uomini bianchi.
Al completamento della quota richiesta, è stata scattata la fotografia di un nuovo membro e sono state estratte un paio di ali nere che si estendono dal collo. La foto è stata montata su una lavagna insieme alle immagini di altri candidati vincitori e la lavagna è stata esposta su un cavalletto alle riunioni del loft. A quel tempo, c’erano quindici Angeli della Morte accreditati in California. Per raggiungere la loro appartenenza collettiva, avevano già ucciso silenziosamente in tutto lo stato 135 uomini bianchi, 75 donne bianche, 60 bambini bianchi – o abbastanza di una combinazione di questi per dare a ciascuno di loro i quattro, cinque o nove crediti richiesti. Era l’ottobre del 1973. L’ufficio del procuratore generale della California aveva già compilato segretamente un elenco di quarantacinque di quegli omicidi avvenuti nelle città di San Francisco, Oakland, Berkeley, Long Beach, Signal Hill, Santa Barbara, Palo Alto, Pacifica, San Diego e Los Angeles; e nelle contee di San Mateo, Santa Clara, Los Angeles, Contra Costa, Ventura e Alameda. Tutte le vittime erano bianche. Tutti i sospetti noti degli omicidi erano stati associati al movimento musulmano nero. Gli omicidi continuavano anche allora in tutto lo stato (pp. 35-36).
“Dai, amico, io voglio una donna bianca oppure un bambino, capito?” ha detto Yellow. “Non voglio scopare con nessun uomi.” Oltrepassò l’uomo all’angolo. Head mormorò qualcosa ma non si oppose ulteriormente.
Yellow svoltò a sinistra dopo Battery e iniziò a girare nella zona di Telegraph Hill.
Nel loro appartamento al 399 di Chestnut Street, Richard Hague e sua moglie Quita decisero di fare una passeggiata dopo cena. È stata una serata piacevole. Richard indossò un cardigan leggero; Quita si avvolse uno scialle di lana sudamericano giallo e arancione sulle spalle, sopra la felpa e il cardigan che aveva già addosso. Lasciarono l’appartamento e si diressero a ovest su Chestnut, verso Columbus Avenue.
Richard Hague, trent’anni, era un ingegnere minerario impiegato nell’ufficio di San Francisco della Utah International Company. Quita, due anni più giovane, era una giornalista per la stampa di Industrial City a South San Francisco. Il mese precedente avevano celebrato il loro settimo anniversario di matrimonio.
Mentre camminavano in discesa su Chestnut, si tenevano per mano.
Richard e Quita Hague erano bianchi.
“Eccoti, amico,” disse Head a Yellow quando vide la giovane coppia bianca. “C’è una donna per te e un uomo per me.”
“E lui?” chiese Yellow, muovendo il mento verso il Judo e parlando come se non fosse nemmeno presente.
“Il suo cuore non è pronto,” rispose Head con un ghigno.
“Vaffanculo amico!” Il Judo scattò.
“Accosta all’angolo,” ordinò Head, ignorando il Judo.
Il Yellow ha parcheggiato sul lato nord di Chestnut, vicino all’angolo di Powell. La giovane coppia bianca stava camminando lungo il lato sud della strada, verso lo stesso angolo.
“Stai con il furgone come prima,” ha detto Head a Yellow. Si è rivolto al Judo. “Mi aiuterai o no, amico?” chiese freddamente.
Head e Judo si sono incrociati. La domanda di Head era una sfida diretta e il Judo lo sapeva.
“Sono proprio dietro di te, amico,” disse Judo. In quel momento odiava Head.
Head e Judo scesero dal furgone e attraversarono la strada. Salirono sul marciapiede una trentina di metri davanti alla coppia bianca. Si separarono: Head stava sul marciapiede, Judo si appoggiava a una staccionata sul marciapiede. La coppia bianca avrebbe dovuto camminare tra di loro.
Quita Hague aveva spesso problemi con le persone che pronunciavano male il suo nome. La maggior parte delle persone lo pronunciava così com’era scritto, inventando qualcosa come “Quee-ta.” La pronuncia corretta era “Kee-ta.” Aveva sviluppato un modo intelligente per sottolineare la pronuncia corretta: diceva: “Pensa a me come Quita Banana.” Ha funzionato come un fascino.
Quita era una giovane donna vivace ed estroversa con un senso dell’umorismo acuto, spesso contagioso. Era pronta a ridere delle proprie disgrazie, come rimanere senza benzina sulla Bayshore Freeway a mezzanotte. Il suo sorriso da folletto e le lentiggini spesso facevano sì che le persone la scambiassero per irlandese. Ma il suo nome da nubile era Pirelli-Minetti, e una delle cose di cui era più orgogliosa nella vita era che suo nonno, uno specialista in vigna, era stato uno dei primi laureati alla Stanford University, nella classe del 1906.
Mentre camminava con suo marito questa sera, Quita non vedeva l’ora che arrivasse Natale. Le piaceva il Natale più di ogni altra festa. Mancavano ancora due mesi, ma abitualmente cominciava a pensarci presto. Ogni volta che la stagione si avvicinava, le veniva sempre in mente il primo Natale che lei e Richard avevano passato insieme. Erano sposati da quattro mesi e vivevano nell’Africa sud-occidentale, dove Richard lavorava come geologo. Non c’era niente come un albero di Natale sempreverde da trovare, così Quita decise che avrebbero dovuto decorare un cespuglio di camelthorn, che aveva un’abbondanza di piccole foglie verdi e innumerevoli minuscole spine. Insieme a un tacchino insolitamente duro e temperature afose, ha fatto poco per portare loro lo spirito tradizionale delle vacanze. Hanno finito per festeggiare il Natale in una piscina locale per sfuggire al caldo.
Non era stato un gran bel primo Natale, ma per una Quita sentimentale era un ricordo che amava.
Strinse la mano di Richard un po’ più forte mentre camminavano lungo Chestnut, verso due uomini di colore che si rilassavano sui lati opposti del marciapiede.
Quando le Hagues iniziarono a camminare tra di loro, Head allungò una mano e afferrò Richard per il braccio. “Aspetta, amico. Non muoverti. Vieni con noi.”
Judo si allontanò dalla recinzione e puntò contro di loro una pistola. Era in piedi in discesa e li guardava. Richard si bloccò. Ma non Quita.
“No, no, no,” disse, spaventata, con la voce rotta. Oltrepassò Judo e corse parecchi metri in discesa.
Ora Head estrasse una pistola. Lo puntò contro il petto di Richard. “Torna qui, donna,” disse a Quita, “o lo ucciderò.” Gli occhi di Quita Hague e di suo marito si incontrarono per un istante nel grigio opaco del lampione.
“Ci hanno già,” disse Richard. “Collaboriamo. Non ci faranno del male.”
Con riluttanza, esitazione, Quita tornò al punto in cui era tenuto suo marito. Judo le prese il braccio.
“Vai a quel furgone,” disse Head. Tenendo ancora il braccio di Richard, lo guidò attraverso la strada stretta.
Judo ha seguito un passo indietro con Quita.Yellow li vide arrivare. Saltò fuori e corse ad aprire le porte di carico sul lato del passeggero.
“Entra,” ordinò Head, spingendo Richard verso il furgone. Hague salì sul furgone. “Spostati lì e sdraiati,” disse Head. “Sul tuo stomaco.” Hague si avvicinò e si stese a faccia in giù accanto ai cuscini dei mobili impilati nel letto del furgone.
“Adesso tu,” Head annuì a Quita.
“No!” disse, di nuovo terrorizzata. Ha iniziato a correre una seconda volta. Yellow, più giovane e più veloce di Head o Judo, allungò una mano e l’afferrò per i capelli. La spinse indietro e la sbatté contro il lato del furgone. Gemette e iniziò a zoppicare.
“Entra!” Yellow scattò, afferrandola da sotto il braccio, fino vicino alla spalla, e facendola salire sul furgone.
La fece stendere dietro il sedile del passeggero, a faccia in giù come se suo marito stesse mentendo. “Stai lì, puttana!” disse con la sua brutta voce da ragazzo. Adesso l’urina si era asciugata sui pantaloni e si sentiva meglio. Più come un uomo.
Poi all’improvviso sentì qualcosa che gli fece venire la nausea.
“Merda, amico!” sibilò il Judo. “Sta arrivando una fottuta macchina della polizia.” Gli agenti di polizia Bruce Marovich e Ben McAllister stavano procedendo lentamente lungo Chestnut verso Powell. McAllister stava guidando l’auto radio in bianco e nero; Marovich era sul sedile del passeggero e controllava regolarmente la strada. Mentre superavano il centro dell’isolato, Marovich osservò un’attività sul marciapiede vicino al punto in cui era parcheggiato un furgone Dodge di colore chiaro. Si accigliò, studiando la situazione, mentre l’auto radio passava lentamente davanti al furgone. Marovich era un poliziotto da più di cinque anni. Non vide nulla di veramente sospetto accadere al furgone, eppure...
“Aspetta un minuto,” disse a McAllister. “Torna vicino a quel furgone bianco.”
McAllister ha sostenuto. Mentre si fermavano parallelamente al furgone, Head si avvicinò a loro.
“Cosa sta succedendo?” chiese Marovich dal finestrino del passeggero.
“Va tutto bene, agente,” disse Head con un sorriso. “Avevamo un gomma a terra e la stiamo riparando.”
Dietro Head, Marovich poteva vedere un altro uomo di colore. Era vagamente consapevole della presenza di una terza persona ancora intorno al portellone di carico aperto. Ma niente sembrava fuori dell’ ordinario. I due neri che poteva vedere da vicino erano uomini ben vestiti e ben curati; certamente non ladri di coprimozzo.
Marovich ci pensò su un momento. Poi ha detto: “Va bene.”
Fece un cenno al suo partner e proseguirono, continuando la loro pattuglia.
Pochi minuti dopo, il furgone era di nuovo in autostrada, diretto a sud verso i cantieri ferroviari sotto il Central Basin. Il Yellow stava guidando. Il Head era dietro, a cavalcioni di Richard Hague, legando le mani dietro di lui con uno spago pesante. Il Judo era accanto a lui, a cavallo di Quita. Le sue mani erano già legate. Il Judo la faceva rotolare su un fianco; una mano era sotto la sua felpa, toccandole i seni.
Yellow guardò nello specchietto retrovisore e vide Head che guardava attraverso il portafoglio di Richard Hague. “Non ci è permesso rubare, amico,” ha detto.
“Devi solo guidare,” scattò Head. “Non sto facendo altro che guardare.” Chiuse il portafoglio e lo rimise nella tasca di Richard. Poi girò Hague e cominciò a frugare nelle tasche anteriori.
Hague alzò la testa e vide che il Judo stava facendo qualcosa a Quita. “Cosa le stai facendo?” chiese.
Judo, arrabbiato per essere stato osservato dal marito della donna bianca, allungò una mano e lo colpì in bocca. “Zitto, motherfucker!” Lanciò un’occhiata a Head. “Amico, fagli tenere la sua fottuta faccia in giù.”
“Tieni la faccia bassa, motherfucker,” ordinò Head.
Hague alzò di nuovo la testa, il sangue che gli colava sul labbro inferiore per il rovescio di Judo. “Cosa le sta facendo?” Il Head si allungò dietro di lui e raccolse una chiave inglese dritta. “Ti avevo detto di tenere il tuo motherfucking bianco a faccia in giù!” Agitò la chiave inglese e colpì la mascella di Richard Hague. La testa di Hague cadde all’indietro come se avesse il collo spezzato; il sangue gli sgorgava dalle narici. Il Head lo colpì di nuovo, rompendogli la mascella in altri due punti. “L’ho detto una volta al motherfucker,” mormorò. “Non lo dico due volte a nessun motherfucker.” Lo colpì con la chiave inglese una terza volta.
“Rick–” disse Quita. Era poco più di un lamentoso sussurro.
“Chiudi il becco, puttana,” disse Judo. Adesso aveva Quita sulla schiena, felpa e cardigan tirati su intorno al collo, accarezzandole i seni scoperti con entrambe le mani.
Il Head scese dall’incosciente Richard e si avvicinò a loro. Mise la mano tra le gambe di Quita e iniziò a strofinarla attraverso i suoi jeans. Le mani di Quita erano legate dietro la schiena e lei era sdraiata su di loro. Aveva stretto i pugni e inarcava il corpo per alleviare il dolore ai polsi. Il Head pensava che stesse spingendo la parte inferiore del corpo verso l’alto perché lui la stava massaggiando. “Ti piace, piccola?” chiese con un sorriso osceno. Si guardò intorno Judo in faccia. “Fai schifo, piccola?” “Ehi, amico,” disse Yellow al volante, “dovremmo uccidere i diavoli bianchi, non fotterli.”
Head lo ignorò. Stava cercando di slacciare una larga cintura di pelle che Quita indossava sui suoi jeans, ma non ci riuscì perché il Judo era seduto troppo indietro su di lei. Ha cercato di avvicinare la mano alla cerniera per aprire la cerniera, ma non è riuscito a raggiungerla. “Merda, amico,” disse frustrato. Si slacciò i pantaloni e rilasciò l’erezione.
Yellow si guardò alle spalle. “Non dovremmo scopare con questi diavoli bianchi,” ha avvertito di nuovo. “Dovremmo solo ucciderli.” Il Head aveva una mano arricciata attorno al suo pene duro. “Nessuna regola dice che non posso scopare un diavolo bianco prima di ucciderla,” ha sostenuto. “Non è vero, amico?” chiese a Judo, dandogli una pacca sulla spalla.
“Non chiedermelo, amico,” rispose Judo. “Non conosco regole.” Il Judo si mosse finché non fu più sopra Quita ma si inginocchiò accanto a lei, vicino al suo collo. Si chinò e le succhiò uno dei capezzoli.
Al volante, Yellow stava diventando sempre più agitato. Non era così che doveva essere. Non succhiare le tette del diavolo bianco o cercare di entrare nei suoi vestiti. Lanciò un’occhiata al successivo segnale di uscita dalla rampa: PENNSYLVANIA AVENUE. C’erano diramazioni ferroviarie solitarie e isolate appena a est di Pennsylvania Avenue. Yellow scese sull’acceleratore e cambiò sulla corsia di uscita.
Il viso di Quita Hague era rivolto verso il muro del furgone. Le lacrime le scorrevano lungo le guance, scendendole nella bocca e sul collo. Le sue mani erano intorpidite. Poteva sentire le labbra di Judo succhiarle il capezzolo crudo; poteva vedere il Head che camminava verso il suo viso sulle ginocchia, i pantaloni aperti, il pene nero eretto. E dalla parte anteriore del furgone c’era la voce lamentosa e costante che parlava dell’uccisione dei diavoli bianchi.
“Per favore – per favore–” ha implorato. “Stuprami – prendi i miei soldi ma per favore non uccidermi – per favore.” “Non lo faremo, piccola,” disse Head, “almeno, non finché non avremo finito con te.” Yellow uscì dall’autostrada, tornò su per la Pennsylvania fino alla Twenty-third Street e passò sotto l’autostrada verso la zona industriale. Come aveva ipotizzato, il quartiere era tranquillo, privo di attività. Passò Indiana Avenue e guidò fino al Minnesota. Andò in Minnesota, sentendo la ghiaia sostituire il pavimento sotto le gomme. In pochi secondi aveva superato la Twenty-fourth Street. Ha guidato lungo uno sperone ferroviario a binario unico fino a quando non ha svoltato in uno stretto vicolo di magazzini e banchine di carico. Lì ha bloccato i freni e ha slittato fino a fermarsi.
“Quel diavolo bianco appartiene a me!” lui gridò.
Yellow balzò da dietro il volante e corse alla porta del carico. Lo aprì con vendetta e allungò una mano sotto lo schienale del sedile del passeggero. Quando estrasse di nuovo la mano, conteneva un machete da sedici pollici. Ci fece parecchie costolette in aria, come per provarlo.
“Dimmi, amico, stai attento con quel motherfucker,” disse Head, coprendosi l’erezione in modo protettivo.
“Questo diavolo bianco è mio!” Il Yellow ha dichiarato di nuovo. La sua voce era un forte sibilo; i lineamenti fanciulleschi del suo viso erano distorti: labbra contorte, occhi ridotti a fessure, il pomo d’Adamo che pulsava. “La voglio! Lei è mia!”
“Sì, giusto, amico, prendila,” convenne velocemente Judo. “Stai attento con quella fottuta spada.”
Yellow prese Quita Hague per i suoi folti capelli scuri e la trascinò fuori dal furgone. È uscita su un fianco ed è caduta pesantemente a terra. Yellow la trascinò fino alle ginocchia, la trascinò in ginocchio per diversi metri, poi con rabbia, impazienza, la tirò in piedi.
“Oh, per favore – oh, no–” implorò, soffocando e piangendo.
Il Yellow le diede una scossa violenta per i capelli per farla star dietro.
Inciampò, barcollò, quasi cadde. I suoi polsi erano logorati dallo spago, le ginocchia che pulsavano per essere caduti su di loro e trascinati su di loro, il suo cuoio capelluto una massa di dolore mentre i suoi capelli venivano letteralmente strappati dalle radici. Ma probabilmente non provava nulla di quell’agonia perché tutto il suo essere doveva essere intrecciato con la terribile paura della morte imminente. Poteva vedere il machete nella mano di Yellow. Doveva sapere cosa ne avrebbe fatto.
“Oh, per favore – oh, no–”
Quando Yellow l’ha portata dove voleva, vicino allo sperone della ferrovia, le ha lasciato i capelli e ha usato un tiro all’anca per farla cadere a terra. Il Judo, guardando da vicino al furgone, si rese conto che era un tiro che lui stesso aveva insegnato a Yellow quando lui, Judo, uscì di prigione per la prima volta. Era uno dei lanci di jujitsu di base. Facile da eseguire. Particolarmente facile se applicato a una donna terrorizzata, quaranta libbre più leggera, con le mani legate dietro la schiena.
“Oh, per favore – oh, no–”
Yellow l’afferrò di nuovo per i capelli e la trascinò su uno dei binari. Quando la lasciò andare, una manciata dei suoi capelli uscì, intrecciati tra le sue dita. Yellow lo fissò disgustato; gli strinse freneticamente la mano finché i capelli non si sciolsero e caddero a terra.
“Ora la tua testa è la mia, diavolo bianco,” disse Yellow.
“Oh, per favore – oh, no – per favore–”
Era l’ultima volta che Quita implorava per la sua vita.
Yellow alzò il machete in aria e lo fece cadere con tutte le sue forze sulla gola di Quita Hague.
Head e Judo erano in piedi accanto al furgone parcheggiato quando Yellow tornò di corsa da loro.
“L’ho fatto! L’ho fatto!” Yellow gridò trionfante. Lanciò le mani in aria, tenendo ancora in mano il machete insanguinato, e fece una breve danza della vittoria. Judo pensava che non fosse diverso dai balli veloci che i giocatori di Americano football fanno in end zone dopo un touchdown. Judo fissò il ghigno frenetico di Yellow. “Dovresti vedere il sangue che sgorga dal collo di quel diavolo!” Yellow ha detto. “È meraviglioso, meraviglioso! Devo farne una foto!” Spinse il machete nella mano di Head e corse intorno al furgone. Da sotto il sedile del conducente, ha rimosso una fotocamera Polaroid con flash collegato. Con esso si affrettò a tornare allo sperone ferroviario.
Il Head fissò la lama macchiata di sangue che teneva in mano. “Diavoli dagli occhi azzurri,” mormorò. “Volevo che quella cagna mi succhiasse il cazzo.” Guardò Richard Hague nel furgone. “Scommetto che gli ha succhiato il cazzo,” disse indignato. “Motherfucker dagli occhi azzurri!” Con improvvisa ferocia, il Head ha raggiunto con il machete e ha colpito la faccia dell’incosciente Richard Hague. Ha hackerato due volte. Tre volte. Quindi, sbavando leggermente sulle sue labbra gonfie, trascinò la forma inerte fuori dal furgone e attraverso il terreno. Judo, con gli occhi spalancati, guardò Head allontanarsi, trascinando Richard Hague per un braccio dietro di sé. Pazzo, pensò Judo, il motherfucker è pazzo.
Quando Head si avvicinò allo sperone ferroviario, vide un lampo esplodere. Poi un altro. Yellow che scatta foto della sua uccisione, pensò imbronciato. Lui ha una donna e io ho solo un uomo. Merda. Il Head trascinò Richard Hague sul lato opposto dei binari da dove giaceva Quita. Un uomo è meglio di niente, pensò. Almeno, meglio di quello che stava ottenendo il Judo stasera. Con la stessa indifferenza come se stesse tagliando la legna, Head iniziò a fare a pezzi la faccia di Richard Hague.
Dall’altra parte dei binari, Yellow ha finito di scattare foto. Anche lui pensò brevemente al Judo, che aspettava al furgone; Judo, che stasera avrebbe il merito di non uccidere. Poi Yellow si ricordò di un anello che aveva visto al dito di Quita Hague: un anello d’oro bianco con una pietra verde. Sapeva che gli Angeli della Morte non avrebbero dovuto rubare alle loro vittime, ma decise di portare via l’anello – per il Judo. Il suo amico si sarebbe sposato in pochi giorni; forse potrebbe usare l’anello. Piegandosi, Yellow fece rotolare Quita di lato abbastanza da esporre i polsi flosci e torti e si sfilò l’anello dal dito.
Quando Yellow fece un passo indietro attraverso i binari, vide Head che continuava a sparare. “Ehi, fratello, vuoi una foto di quel diavolo?” chiese.
“Non ho bisogno di foto, amico,” mormorò Head. “Se dico di aver ucciso il motherfucker, allora l’ho ucciso. Non ho bisogno di nessuna immagine.”
“Va bene, fratello.” Yellow si affrettò a tornare al furgone.
Quando fu di nuovo solo, Head prese il portafoglio di Richard Hague e se lo fece scivolare in tasca. Nessuno lo saprebbe mai, si sarebbe detto.
Alcuni minuti dopo, Head tornò al furgone, lanciò il machete insanguinato nella parte posteriore e salì.
Senza i fari, il furgone si allontanò lentamente dallo sperone ferroviario e dalla carneficina che si era propagata su di esso.
Quella sera, poco dopo le undici, John Battenberg e sua moglie Beverly erano nella loro auto guidando verso ovest sulla Twenty-fifth Street. Battenberg era un quarantunenne professore d’arte alla San Jose State University. Come avevano fatto gli Hagues in precedenza, i Battenberg decisero di prendere un po ’d’aria prima di andare a letto. A differenza degli Hagues, guidavano invece di camminare.
Quando la loro macchina superò l’incrocio con Minnesota Avenue, i Battenberg videro una figura barcollare dall’ombra e barcollare verso la strada.
“Sembra che sia ubriaco,” ha detto Beverly Battenberg.
“Sembra,” convenne suo marito. Poi John Battenberg ha dato un’occhiata più da vicino. “Aspetta un minuto. Le mani di quel’uomo sono legate dietro la schiena.”
Battenberg accostò e scese dall’auto. Si affrettò verso la figura barcollante.
Era Richard Hague.
In stato di shock, malamente colpito al viso e alla testa, Hague aveva fatto l’incredibile: si era aggrappato alla vita, si era tirato in piedi con le mani ancora legate e si era messo a piedi cercando aiuto per sua moglie.
Battenberg rimase sbalordito da ciò che vide. La testa di Richard Hague era orribilmente mutilata. La carne era stata squarciata fino all’osso. Il suo cranio era aperto ed esposto. Orribili strisce di pelle gli pendevano dal viso, gocciolando costanti rivoli di sangue. Borbottava incoerentemente.
Battenberg sciolse le mani di Hague, lasciando cadere a terra il ruvido spago. Ha guidato Hague alla sua macchina. Non sapendo dove fosse l’ospedale più vicino, si è recato alla vicina stazione di polizia del distretto di Potrero. Il furgone, nel frattempo, era andato a sud in autostrada. Ha parcheggiato dietro un appartamento nella sezione Hunters Point. Judo andò alla porta dell’appartamento e bussò. La porta fu aperta da una giovane donna di colore paffuta, dal viso tondo, vestita con abiti musulmani.
“As-salaam-alaikum,” ha detto Judo, pronunciando il saluto musulmano. “As-salaam-alaikum,” rispose.
“Ho bisogno di un favore,” ha detto Judo. “I miei amici e io abbiamo bisogno di un posto dove lavarci.”
La donna ha notato macchie scure sul suo cappotto Nehru e sulla camicia rosa che indossava sotto. “Cosa stavi facendo?,” chiese.
Judo sorrise. “Siamo stati fuori a uccidere i bianchi,” ha detto. La sua voce era per metà seria e per metà scherzosa. Prese la mano della giovane donna. “Ascolta, non voglio che tu sia coinvolto in questo. Vai in camera da letto e rimani finché non se ne sono andati. Non fare domande, capito?”
Studiò a lungo i suoi occhi, poi annuì ed entrò nella sua camera da letto.
Head e Yellow si lavarono in bagno, strofinandosi via il sangue di Hague dalle mani e dalle braccia. Poi i tre uomini riempirono d’acqua un piccolo bidone della spazzatura e lo portarono al furgone. Tolsero le imbottiture dei mobili e sciacquarono il pavimento del carico, ripulendo il sangue di Richard Hague. Il Yellow ha usato l’acqua in eccesso per lavare via il machete e lo ha rimesso sotto il sedile del passeggero.
Quando Yellow e Judo furono momentaneamente lontani da Head, Yellow diede a Judo l’anello che aveva preso da Quita Hague. “Così è che la notte non sarà un disastro completo per te,” ha detto. “Forse puoi usarlo al tuo matrimonio.”
“Grazie, amico,” disse Judo. “Lo apprezzo.”
Alla luce della cucina, Judo esaminò l’anello. All’interno della fascia era inciso: REH to QPM 9-17-66 ALL MY LOVE. Judo strofinò diversi minuscoli granelli di rosso dall’oro bianco e si infilò l’anello in tasca.
Alla stazione di polizia, John Battenberg è corso fino alla prima macchina di pattuglia occupata che ha visto e ha bussato al finestrino. “Ho un uomo qui che potrebbe morire!”
Gli ufficiali Donald Hensic e John Chestnut corsero alla macchina di Battenberg. Hanno dato un’occhiata a Richard Hague e hanno immediatamente inviato via radio una richiesta di luci e sirena di emergenza per ambulanze di codice tre. Entro dieci minuti, Hague era in viaggio per il San Francisco General Hospital.
I due poliziotti, insieme a un’altra squadra e un sergente, tornarono con i Battenberg all’incrocio tra Twenty-fifth e Minnesota. Cominciarono a perquisire la zona. La prima cosa che trovarono fu la lunghezza del filo che John Battenberg aveva tolto dalle mani di Richard Hague. Successivamente hanno trovato una piccola pozza di sangue ancora umido dove Richard era stato disteso. Poi hanno trovato diverse chiazze di capelli castani che giacevano tra i binari. Alla fine hanno trovato Quita.
All’appartamento di Hunters Point, Head e Yellow se n’erano andati e Judo e la ragazza musulmana erano soli.
“Non dovresti essere qui senza un accompagnatore,” gli disse. “Non siamo ancora sposati.”
“Saremo tra tre giorni,” ha detto Judo. “Comunque, ho un regalo per te e volevo che fossimo soli quando te l’ho dato.”
Le mise al dito l’anello di Quita Hague in oro bianco e smeraldo.
“Oh, tesoro, è così carino!” lodò, alzando il dorso della mano per vedere come le stava. “Accidenti, deve essere costato qualcosa!”
“Non era economico,” ha detto Judo.
Allo sperone ferroviario, Quita Hague è stata fotografata per la morte per la seconda volta. In piedi intorno al suo corpo c’erano uomini del Crime Lab, Photo Lab, Operations Center e dei dettagli della Omicidi, e un rappresentante dell’ufficio del medico legale. Quita era ancora distesa su un binario dei binari. I suoi capelli, il viso e la parte superiore del busto erano arruffati dal suo stesso sangue secco. La sua testa giaceva all’indietro in un angolo grottesco, il collo aperto, quasi separato dal corpo. La sua trachea e la maggior parte delle arterie principali del collo erano state aperte e la sua spina dorsale e il midollo spinale erano stati lacerati.
Le sue mani erano ancora legate dietro la schiena.
Quita Hague è stata dichiarata morta alle 23.45.
Alla fine del primo giorno, ci sono state due vittime.
Quita Hague era morta, fatta a pezzi.
Richard Hague era ancora vivo, in stato di shock, il viso e la testa orribilmente mutilati (pp. 36-47).
L’uomo bianco che avevano rapito per strada dodici ore prima era assolutamente terrorizzato. Lo fecero spogliare nudo e legarono mani e piedi a una sedia di legno con lo schienale diritto. La sedia, a sua volta, era saldamente fissata a un pilastro del soppalco in modo che non potesse spostarla o ribaltarla. Un panno sporco gli era stato infilato in bocca e su di esso erano stese strisce di nastro adesivo. Riusciva a respirare, ma questo era tutto.
L’uomo era giovane: circa venticinque. Media: cinque dieci, 140 libbre. Era stato scelto la sera prima mentre osservava un gruppo di artisti di strada in Ghirardelli Square, il moderno complesso di negozi e ristoranti ai margini di Fisherman’s Wharf. Quattro neri lo seguirono fuori dal complesso e lo raggiunsero in un isolato isolato di North Point Street. Lo hanno letteralmente circondato, uno di loro gli ha spinto la canna di una pistola contro le costole.
“Sii calmo, motherfucker,” gli fu detto con un sorriso. “Causaci problemi e muori qui e ora.”
Da quando lo avevano legato alla sedia, aveva desiderato cento volte di aveva causato loro problemi, di aveva fatto una scenata, di aveva cercato di scappare. Una rapida morte per strada sembrava più desiderabile ogni ora che passava. Dio solo sapeva cosa avevano intenzione di fargli.
I suoi vestiti erano stati portati via e giacevano in un mucchio in un angolo. Il suo portafoglio, i soldi e altri effetti personali erano su una sedia accanto al mucchio. I suoi rapitori erano sembrati particolarmente contenti quando avevano esaminato la sua identificazione. “Questo idiota non viene nemmeno da queste parti, amico,” disse uno di loro. “Probabilmente non verrà nemmeno denunciato come disperso qui.”
Per la maggior parte era stato lasciato solo nel loft. Di tanto in tanto uno o due neri che non erano stati tra i rapitori si avvicinavano per vederlo. Di tanto in tanto hanno fatto commenti.
“Non vedo perché le motherfuckers non avrebbero potuto afferrare una donna,” ha detto una di loro. “Allora avremmo potuto fare una festa da succhiare il cazzo.”
“Puoi ancora, piccola,” rispose il suo amico. “Sembra quasi il tuo tipo.” L’amico rise per tutto il percorso giù per le scale.
Un altro che si avvicinò, da solo, lo fissò per diversi lunghi minuti. “Tu bianco motherfucking diavolo,” mormorò. “Malvagio diavolo motherfucking serpente bianco innestato.”
Un altro ancora gli sorrise freddamente e disse: “Ho qualcosa per te, honky.” Ha tirato fuori il suo pene e ha urinato su tutto lo stomaco e l’inguine dell’uomo legato.
Con il passare del giorno. il corpo del prigioniero iniziò a dolere per la prova di essere legato in una posizione; il suo stomaco brontolava di rabbia per la fame; divenne rigido, dolorante, freddo. Ma tutto il suo disagio fisico era insignificante rispetto al terribile terrore mentale che provava. Gli uomini che lo avevano avuto erano ovviamente pazzi, pazzi. E le cose che potrebbero fargli... indicibili.
Sebbene non sapesse esattamente cosa fossero quelle cose, era certo che le sue peggiori paure si sarebbero realizzate. Si sarebbe volentieri tolto la vita piuttosto che affrontare le prossime ore notturne (pp. 170-172).
Nel loft, l’uomo bianco legato alla sedia stava cercando di raggrinzirsi dentro di sé. I suoi occhi erano spalancati per il terrore e il suo corpo pallido e nudo tremava sia per la paura che per l’esposizione. Ormai da un’ora i neri stavano salendo le scale a due o tre, e stavano solo in piedi di fronte a lui, guardandolo, studiandolo. E sorridenti, sempre sorridenti: sorrisi ampi e luminosi: denti bianco perla in volti scuri con occhi che di rado sbattono le palpebre.
Sapeva che il tempo era vicino perché c’era un’elettricità tra loro, una tensione ed eccitazione di fondo, un nervosismo, come l’aura nello spogliatoio di un concorrente pochi minuti prima del titolo. Ciò che l’uomo legato non sapeva era il motivo della sensazione. Qualcosa stava per succedere; semplicemente non sapeva cosa.
Mi attaccheranno sessualmente, pensò. Come aveva sentito che facevano ai nuovi uomini in prigione. Ecco perché i suoi vestiti erano stati portati via e lui era stato lasciato nudo. Avevano programmato di tenerlo fermo e usarlo sessualmente, costringerlo a servirli sessualmente.
E poi, pregate Dio, quando avessero finito con lui, lo avrebbero gettato in un vicolo da qualche parte e sarebbe finito tutto. Dio, sarebbe tutto finito–
Ma anche se lo pensava, sapeva che si stava illudendo. Sapeva che non sarebbe stato così. Una terribile, putrida malattia nel profondo di lui gli disse che stava vivendo i suoi ultimi minuti di vita. Questo loft – questo loft squallido e squallido con il suo odore pesante e di muffa – era l’ultima cosa che avrebbe mai visto.
Lo avrebbero ucciso.
Quando venne la notte e il loft si fece buio, li sentì sfilare su per le scale, ridendo e scherzando e prendendo in giro tutto, come ragazzini chiassosi in un parco giochi. Poi le luci si accesero e la porta della tromba delle scale fu accuratamente chiusa e sprangata. Gli si avvicinarono e gli si misero a semicerchio, la prima volta che erano tutti lì insieme. Non c’erano sorrisi, né sorrisi, ora che il momento era arrivato. Questa sarebbe stata una faccenda seria, fatta in modo mirato e determinato. C’era, dicevano le loro facce, una ragione per quello che stavano per fare.
Uno degli uomini andò a un armadio e tornò con una scatola di cartone a seno nudo contenente una collezione di coltelli, mannaie, tronchesi di metallo e machete. “Tutti ne prendono uno,” ha detto.
Gli uomini si avvicinarono al palco; ognuno ha selezionato un singolo strumento.
“Ora mettiti in fila.”
Gli uomini formavano un’unica colonna.
“Faremo a turno. Vado prima io.”
L’uomo si avvicinò al prigioniero legato e imbavagliato. Fece una pausa, poi all’improvviso, brutalmente, tagliò l’orecchio sinistro dell’uomo.
Il successivo in linea aprì un paio di tronchesi di metallo e tagliò un pollice.
Il successivo ha usato una mannaia per tagliare tre dita.
Le urla della vittima furono soffocate dal bavaglio che aveva in bocca. Nella stanza si sentivano solo orribili grugniti soffocati di animali. Per fortuna, l’uomo legato perse presto conoscenza. La carneficina continuò comunque.
Metodicamente, gli uomini della fila hanno massacrato il loro prigioniero come un maiale in un mattatoio (pp. 178-179).
La mattina della vigilia di Natale, due miglia a sud di dove il Judo lasciava cadere il fagotto in mare, due giovani donne, Dorene Racouillat e Sara Scott, stavano portando a spasso il cane di Dorene sulla spiaggia ai piedi di Pacheco Street. Hanno trovato il fagotto lavato sulla spiaggia. Lo spago giallo, modellato in una rete, si era tenuto durante il rotolamento del fascio lungo l’argine, il successivo tuffo in mare e il viaggio tumultuoso lungo due miglia di costa rocciosa e sabbiosa; ma il telone si era piegato in alcuni punti e c’erano lacrime e lacerazioni nella plastica. Uno di questi era triangolare, lungo circa quattro pollici su ciascun lato. Attraverso il buco, le due giovani donne potevano vedere l’inconfondibile vista della carne umana pelosa con una striscia di sangue arruffato su di essa.
Fu chiamata la polizia. Gli ufficiali John Hanifin e Max Schenk hanno risposto. Non appena hanno visto cosa conteneva il fagotto, hanno convocato le varie persone che erano richieste sulla scena: il tenente Mikulik e il sergente O’Connor, per occuparsi dell’area fisica; Hicks del Photo Lab per scattare le foto cruente; Jackson del Crime Lab per cercare prove fisiche; Armstrong e McKenna di Homicide; e il dottor Jindrich dell’ufficio del medico legale per dichiarare morta la vittima. Quest’ultima era solo una formalità.
Il pacco è stato infine spostato in centro, nell’ufficio del medico legale. Sono state scattate altre fotografie cruente. Poi gli assistenti dell’obitorio iniziarono il lavoro peggiore di tutti: scartare il fagotto. Quello che hanno trovato è stato orribile.
Il corpo era senza testa, mani o piedi. La testa era stata tagliata alla base del collo, le mani appena sopra il polso, i piedi appena sopra le caviglie. Entrambe le braccia erano tenute in posizione ai lati del busto da un filo. Le ginocchia erano state avvicinate al petto e anche legate da un filo. L’addome inferiore era stato tagliato in due dall’osso iliaco; intestini e altri organi interni erano fuoriusciti dalla ferita aperta. Era uno spettacolo che anche il guardiano dell’obitorio più incallito avrebbe ricordato per molto tempo a venire.
Non c’era modo di identificare il corpo: nessun segno, cicatrice, tatuaggi o qualsiasi altra cosa che potesse offrire un indizio. E ovviamente nessuna impronta latente, lavoro dentale o altro di quella natura, a meno che non siano state trovate le altre parti del corpo. O a meno che non si presentasse un rapporto di persone scomparse, o qualcuno si fosse fatto avanti che avrebbe riconosciuto cosa c’era dei resti.
Nel frattempo, il corpo è stato elencato come John Doe n. 169 (pp. 184-185).
Alla fine del Giorno Centosettantanove, ci furono ventitré vittime.
Quita Hague, hackerata a morte.
Richard Hague, con la faccia massacrata.
Ellen Linder, violentata, devastata, minacciata di morte.
Frances Rose, il viso distrutto da colpi di pistola a distanza ravvicinata.
Saleem Erakat, legato e giustiziato.
Paul Dancik, abbattuto a un telefono pubblico.
Arthur Agnos, sopravvissuto dopo che le sue viscere furono lacerate dai proiettili.
Marietta DiGirolamo, scaraventata contro una porta e uccisa a colpi di arma da fuoco.
Ilario Bertuccio, ucciso mentre tornava a casa dal lavoro.
Angela Roselli, sopravvissuta con danni ai nervi alla schiena.
Neal Moynihan, abbattuto mentre portava un orsacchiotto dalla sorellina.
Mildred Hosler, abbattuta mentre camminava verso la fermata dell’autobus.
John Doe n. 169, rapito, torturato, massacrato, decapitato.
Tana Smith, assassinata mentre andava a comprare materiale per camicette.
Vincent Wollin, assassinato il giorno del suo sessantanovesimo compleanno.
John Bambic, assassinato mentre rovistava in un bidone della spazzatura.
Jane Holly, assassinata in una lavanderia pubblica.
Roxanne McMillian, sopravvissuta ma paralizzata dalla vita in giù.
Thomas Rainwater, abbattuto per strada mentre camminava verso un mercato.
Linda Story, sopravvissuta con danni ai nervi alla schiena.
Ward Anderson, sopravvissuto ma in gravi condizioni dopo essere stato abbattuto a una fermata dell’autobus cittadino.
Terry White, anche lui sopravvissuto, anche lui in gravi condizioni, dopo essere stato abbattuto alla stessa fermata dell’autobus cittadino.
E Nelson Shields IV, colpito tre volte alla schiena mentre stava raddrizzando il ponte di carico della sua station wagon. I centosettantanove giorni di terrore erano finiti. Gli assassini di Zebra avevano aggredito ventitré persone per le strade di San Francisco.
Solo otto erano sopravvissuti.
Quindici erano stati uccisi (pp. 340-341).
Clark Howard, The Zebra Killings, New English Library (London) 1980. Pubblicato originariamente negli Stati Uniti con il titolo Zebra: The True Account of the 179 Days of Terror in San Francisco.